Rua Francisco Fagundes, 157.

Tema: Jogos infantis
Por Rafael Freitas

Rua Francisco Fagundes.
Esta era a rua da serralheria do Seu Bruno, um senhorzinho simpático, rechonchudo, de olhos claros e cabelos muito brancos. Ele poderia se vestir de papai-noel. Era tão bom velhinho quanto aquele das renas.

Esta também era a rua da minha casa. Eu descia as escadas, passava pelo muro rosado, quase desmoronando, da casa vizinha, atravessava a rua, passava pelo bar e subia a escada escura da serralheria de seu Bruno. Sempre com uma sacola nas mãos. E ele já sabia a pergunta de cor: _ Seu Bruno, me dá uns toquinhos?

Com o sorriso bondoso de sempre, ele apontava o monte de sobras de madeira amontoado no chão, ao redor de uma das máquinas. Dizia que eu poderia pegar, mas que era para ter cuidado para não me machucar nos dentes das serras afiadas.

Eu voltava feliz para casa. Subia de novo a escada. Passava pelo portão marrom, quebrado, e espalhava os toquinhos pelo corredor. Meu irmão mais novo, Hugo, sempre brincava também. Trazíamos os boizinhos de plástico, cavalinhos, até umas galinhas de gesso saídas de um presépio antigo. Ali começávamos a construir nossa fazenda. Quadrados, retangulares, triangulares, de bordas arredondadas: qualquer forma era utilizada para uma cerca, para um curral ou um portal inusitado.
Toquinho. Era assim que eu chamava esta minha diversão.

Neste mesmo corredor, soltávamos pião. Meu pai vivia dizendo que era preciso ter cuidado para o brinquedo não voltar contra a gente. Poderia machucar.

A Francisco Fagundes também era a rua onde eu brincava de bete ou taco, de pique-esconde, de bandeira, de cela, de Changeman. Nas árvores dali, eu subia e ficava de cabeça para baixo, com as pernas enroscadas em algum galho. Foi ali também que fui atropelado por uma Brasília amarela, desbotada, quando saí correndo da garagem exibindo o caminhãozinho, também amarelo, que acabara de achar entre as tralhas.

Não tive muitos brinquedos. Meus pais não podiam comprar. Não tive um lango-lango, nem um pogobol. Nem um super massa, nem jogos de tabuleiro, nem bichos de pelúcia. Meu sonho era ter um lego. E nem precisava ser temático, não. Um balde das peças simples, sem castelos ou piratas, já estava bom. Este continua sendo um sonho.

Eu brincava com as cartas de baralho que meu pai não usava mais. Ele sempre dizia que baralho velho não serve, as cartas vão ficando marcadas. Então eu pegava as cartas e ia empilhando com cuidado, vislumbrando minha torre, até chegar lá no topo, uma carta desequilibrar e acabar com tudo! Ou então, fazia um caminho com as cartas em pé para depois derrubar a primeira, que derrubaria as outras todas.

Algumas vezes jogávamos loto ou ciclovia. Era bom: sábado à noite, a família toda no chão da sala, ou no sofá, jogando loto ou ciclovia (que tem o tabuleiro bem parecido com o que a Marina fez para brincarmos de jogo da mímica). Às vezes montávamos o ferrorama do meu irmão mais velho, Marcelo, e ficávamos observando. Mas eu gostava mesmo era de montar o trenzinho embaixo da cama, pra ver melhor a luzinha acesa da locomotiva.

Ali na esquina, na descida que levaria ao estádio, Marcelo tentava me ensinar a andar de trolinho e a soltar pipa. Meu avô, Zezito, serralheiro como o seu Bruno, ajudava a fazer os carrinhos ou a maquininha de enrolar a linha para as pipas. Nunca fiz uma pipa. O trabalho das varetas era sempre do Marcelo. E a lembrança é tão prazerosa que quase sinto o vento daquele dia: o dia do papagaio de papel manteiga verde que o Má fez para mim.

Eu não tive os brinquedos que queria.
Mas hoje percebo que peças de um jogo podem se perder, algumas podem quebrar, e que sempre haverá um brinquedo mais moderno, mais cheio de luzes e sons que vai brincar sozinho e te deixar olhando.
Entre estas possibilidades, vejo os olhinhos claros do Seu Bruno e seus cabelos brancos. Ou meu pai abrindo a porta da estante para me dar aquele baralho surrado. E estas coisas não se perdem.