Com açúcar, com afeto.

Rafael Freitas
Tema Livre

É sempre assim que faço aquele doce, o único que sei fazer. Uma lata de leite condensado, uma colher de achocolatado e uma de margarina na panela, mexendo, mexendo... Quando começa a desgrudar, chegou a hora da bolacha: um pacote, do tipo maisena, quebrada em pedaços bem pequenos. Tem que misturar bem. E nessa hora é preciso abaixar o fogo. Eu sempre esqueço. Não sou muito bom na cozinha.

Fiz ontem. Minha mãe estava com vontade. Fazia tanto tempo que fiquei com medo de errar a receita. Ou o ponto. Eu ainda nem conhecia a poesia de Chico Buarque quando da última vez.

Foi inevitável: parece que eu via os papéis coloridos que embrulhei os doces feitos pra um amor. Reduzi as bolachas a pó para poder enrolar como eu queria: quadradinhos (e algo parecido com a forma de) corações. Primeiro papel alumínio, depois o papel colorido. Crepom verde e amarelo. E declarações de amor escritas com caneta preta. Uma para cada doce.

Foi uma surpresa boa pra esse meu ex-amor. Guardou os papéis por um tempo e ainda lembra com carinho daquilo, me disse outro dia. Mesmo agora, depois de tudo ter passado. Depois que o amor mudou o contexto.

E a canção do Chico, a que me fez procurar e me apaixonar pela sua obra, ficou brincando aqui dentro com essas memórias. Ela soava enquanto os papéis e as letras dançavam. O açúcar que usei daquela vez deve ter sido pouco. Não foi pra fazer meu amor “parar em casa”. Era para o carinho e ponto.

Não fiz o doce pra nenhum outro amor. Nem sei se tive um.
E pensar nisso tudo não me deixa melancólico, triste ou saudoso. Só me faz saber que amor pode acabar, mas seu fim não significa que ele foi ruim. É como a lembrança de um gosto de doce.

Coisas que a gente vê num filme.
Ou numa música.
Ou que acontecem dentro da gente.